“Disse que seu livro se chamava o Livro de Areia, porque nem o livro nem a areia tem princípio ou fim. (...) O número de páginas deste livro é exatamente infinito. Nenhuma é a primeira; nenhuma, a última”.
Jorge Luís Borges, O Livro de Areia
quinta-feira, 2 de março de 2017
Fazedor
Carne que quer fazer-se verbo
(sem a pretensão do infinitivo)
subjugado a modos e tempos,
conjugado, circunscrito, pessoal.
Verbo em finito verso
que, contudo, o transcendente
até as bordas
Em vez de apreciar calmamente a vida, na moldura da paisagem que passa diante dos olhos, preocupei-me em achar rapidamente dinheiro e esbarrar em todos em busca de um lugar confortável. Felicidade e prazer momentâneos em minha mente. Conforto subliminar para o coração. Blindagem contra os problemas. Mas, o trajeto da viagem ficou rápido e sem sentido. Luzes e sombras. Adormeci. Um leve tapa nos ombros me acordou. Tudo estava parado. Estático. Olhei para os lados, vi-me só. Desci. Estava no ponto final do ônibus, longe do meu destino.
Trajeto Limiar
ResponderExcluirEm vez de apreciar calmamente a vida, na moldura da paisagem que passa diante dos olhos, preocupei-me em achar rapidamente dinheiro e esbarrar em todos em busca de um lugar confortável. Felicidade e prazer momentâneos em minha mente. Conforto subliminar para o coração. Blindagem contra os problemas.
Mas, o trajeto da viagem ficou rápido e sem sentido. Luzes e sombras. Adormeci. Um leve tapa nos ombros me acordou.
Tudo estava parado. Estático.
Olhei para os lados, vi-me só. Desci. Estava no ponto final do ônibus, longe do meu destino.