Sobre este Blog

“Disse que seu livro se chamava o Livro de Areia, porque nem o livro nem a areia tem princípio ou fim. (...)
O número de páginas deste livro é exatamente infinito. Nenhuma é a primeira; nenhuma, a última”.

Jorge Luís Borges, O Livro de Areia

sexta-feira, 3 de julho de 2015

Entrega


Súbita, mas delicadamente.

Escalou os tornozelos, subiu a panturrilha, se enroscou nas coxas, embebeu o sexo, afagou o umbigo, abraçou o peito, envolveu as costas, conquistou os braços, lambeu o pescoço, enregelou a nuca, fez festa ao queixo, comprometeu a boca, acariciou as faces, embaraçou as vistas, osculou as pálpebras, coroou a testa, ungiu a cabeça e recomeçou.

Provocou arrepios e gozo, levando a este outro mundo fluido, de carícias menos etéreas, onde abrigou o corpo, desnudado, desprotegido e entregue.

A onda.



Crianças na praia
Sorolla (?)

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